Hiver

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Rien à dire,

Plus envie de lire.

Les virus s’enchainent

Et me montrent ma déveine.

Pas de refuge où m’abriter,

Pas de plage où tout oublier.

Seul le bitume de la ville

Et le bruit des automobiles.

L’envie de me téléporter

De voyager

Dans mon carnet de papier

De réveiller

Ces airs de zombies dans les bus.

Désespérer ?

Ça fait partie du processus.

Mais je guette les pâquerettes

Et mille bourgeons sur les branches.

La saison sera guillerette,

Nous porterons nos courtes manches.

Nous sortirons le cœur léger,

Rien ne pourra nous arrêter.

Garder cette pensée

Et toujours espérer

Qu’après la saison morte

La douceur réconforte.

Nous oublierons,

Joyeux amnésiques,

Comme était le temps

Des analgésiques.

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